Чем дольше живу, тем отчетливее понимаю, что свою единственную и неповторимую жизнь я потрясающе талантливо просрала. Что ж, талантливый человек талантлив даже в этом. Можно этим утешаться.
Только вот непонятно, а нужно ли дальше продолжать в том же духе. Хорошо, ребенок, ответственность и все такое. А дальше что? Все, что может пройти, проползти, пролететь мимо, мимо и пролетает. У меня острейшее ощущение, что я стою на обочине утоптанной пыльной пыльной дороги и просто смотрю на проезжающие мимо экипажи. Упущенные шансы, растоптанные надежды, опустившиеся руки. Я не хочу смотреть в будущее, меня ничего хорошего там не ждет.
Ну и нужно ли вообще трепыхаться?
Самое плохое, что я уже не хочу. Ничего не хочу. Уверенно превращаюсь в тетку, которой пофиг на все. Ничего не хочу для себя, даже из эгоистичных соображений. Не хочу ни косметики, ни одежды, ни учиться, ни узнавать новое. День прошел - и слава Интернационалу. Плохо.